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Incomparable France Léa,
artiste éclectique, comédienne, sketcheuse, conteuse, chanteuse, auteur.
Une France Léa qui a eu l’idée un jour de mélanger sketches et chansons en de petites histoires drôlement humoristiques, qu’elle te sert de son timbre de voix à la diction parfaite dans une présence scénique expressive avec des élans de tendresse et des côtés émotionnels.

Des personnages bretonnants sortent de sa hotte remplie d’idées inventives comme la Maryvonne Le Klinche et cette palanquée de Louise en compagnie des Charlie. Histoires d’enfance, d’adolescence, histoires d’amour particulières «Dès que je l’ai vu, je l’ai pas aimé, mon premier grand non amour». Par contre, elle, elle s’aime «Je me fais une cour assidue, je vais jusqu’à demander ma main, je veux vivre avec elle jusqu’à la fin de mes jours». Histoires aussi de «cette vieille pute de merde qui chante ivre morte, j’ai lié ma botte avec un brin de paille…».

Et puis il y a des chansons comme «A l’envers, j’ai un petit vélo», «Je suis en mer Maman», «Les mots (ça ne vous aime pas)», «Drôle de drame», «A gauche de la carte de France», «La petite (qui fait des bulles qui éclatent aussitôt)», «Et tu tombes pour la troisième fois», «On ose bien dire je t’aime»…, souvent sur des musiques de Pascal Martinet ou Paul-André Maby, son pianiste attitré. Parfois, elle fait une incursion vers d’autres auteurs comme Souchon («La beauté d’Ava Gardner») ou Anne Sylvestre («Mousse»).
Au cours de différents spectacles, elle s’est produite sur les plus grandes scènes de France et de Navarre, accompagnée par Paul-André Maby au piano, Daniel Mille, Pierre Mortarelli ou encore Nathalie Miravette. A Paris, on a pu la voir notamment à l’Olympia, la Potinière Opéra, au théâtre de Dix heures, sans oublier ces petits lieux où l’artiste, proche du public, se sent également à l’aise.
Une France Léa qui a enregistré aussi différents albums dont un public à l’Olympia et qui vous précisera que tout ça ne tient quelque fois qu’à une  histoire de cailloux :

«la grâce m’est venue parfois de pouvoir chanter les cailloux sur lesquels j’avais buté, les transformer en sketches, en chansons, en poèmes…faire sourire et rire de ce qui m’a fait souffrir dans cette forêt de l’ogre qu’est toute vie. »

Ca fait toujours trempette dans un chagrin d'amour

L'homme au campari